Tristezas fugaces

2011-09-18T14:25:00.000-07:00

En ocasiones me duele existir. Me duele el pelo, las uñas, los ojos, el alma en su extensa geografía…todo. Pero es un dolor que me acaricia, que no nace con sentido y que tampoco lo exige. Cuando me preguntan qué me pasa guardo todas mis señales, es algo que me gusta padecerlo en la más absoluta intimidad. No lo entiendo, no me entiendo, pero en estos casos de tristeza efervescente escribo, quizá para leerme en voz alta y escuchar el eco de mis palabras como si no fuesen mías y en esa distancia, aunque sea aparente, salvarme de mi mismo. Aunque sea por un instante.

A los campos de Sachsenhausen y Dachau (pensamientos)

2011-08-27T15:36:00.000-07:00

Me pronuncio: No puedo ser el mismo. Uno nunca podrá ser quien fue tras seguir las huellas del dolor, pisar la tierra herida de Sachsenhausen, meter el dedo en la cuna de una bala, sentir el gélido frío que fue, por imperativo de cegueras, el último de los fríos para los Estrellados.

No se puede ser el mismo si Dachau te toca en el hombro con su historia, si cierras los ojos e imaginas escuchar la constante sinfonía de disparos, el olor a pólvora que se mezcla con el denso olor a crematorio, la vida que se revela contra si misma por no aceptar la clausura, el alma que de mustia se apaga…

Quizá sus muertes fueron las más dignas, así pienso. Nadie me comprenderá y lo entiendo, pero ellos sin saberlo, fueron escuela. Mi escuela.

Gestabrazo

2011-03-01T13:30:00.000-08:00

Perdonen la tardanza en nuevas publicaciones, los estudios me tienen atado y hasta amordazado. Poco a poco me liberaré de las cadenas...disfruten del video.

LOS PADRES DE LA MORAL (pensamientos en voz escrita)

2011-02-02T12:04:00.000-08:00

Ellos, los que no son quienes realmente son, los que se esconden de si mismos y huyen despavoridamente de sus propias pasiones como si fuesen enemigas ajenas, nos dictan desde sus ostentosos altares, la burocracia moral de nuestras vidas. Han construido una extensa lista de normas con extensos castigos por incumplimiento de contrato, y han dejado, entre ley y ley, un amplio espacio para nombres y apellidos, ya que el paredón está preparado para nuevas sangres…
En la fosa de inmorales hay de todo. Uno puede ver la mano amputada de un amante que en la más absoluta de las sombras acarició el pecado corporal de una mujer prohibida. El ojo valiente de un hombre que se atrevió a mirar a otro hombre, pero no como quien mira un pájaro o un árbol, sino con una mirada que desabriga y desnuda. También podrán ver una lengua que se reveló contra su propia boca, contra su propio contrato afectivo y se conjugó con otra lengua furtiva para pronunciar el verbo amar en un idioma todavía no inventado. Cuerpos en fin, que no han dudado en elegir como morada el infierno. Pero lo que no saben los padres de la moral, esos pequeños ignaros, es que en el infierno también hay cielo, prueba de ello es la tierra.
Nos trazan los caminos que debemos seguir para lograr una supuesta eternidad. Para ello nos advierten de las bondades de encarcelar el alma; nos instauran la necesidad de condenar nuestra capacidad de volar como las aves, porque le atribuyen al diablo el origen de las alas; nos convidan a rezarle a las cadenas, eslabón por eslabón, grillete por grillete; nos han dicho que está divinamente gratificado encenderle velas a la frustración, siendo esto, por tanto, acción dominical obligatoria; nos afirman sin margen a réplica, que el amor no es amor si no lo cubre el perímetro que marca un sacramento, fuera de esto lo que exista estará desaprobado por Dios, sin embargo no recuerdan que en los orgasmos más adúlteros Dios es siempre invocado; es norma primaria mutilar constantemente el deseo como mutila el triste profesional su alegría, solo así accederemos a un cielo más azul que el que nos ampara. Todo esto es una forma divina –nunca mejor dicho- de vivir siendo ciego, sordo y mudo, aunque eterno. Pero al final todos coincidimos en que la eternidad es sencillamente aburrida.
Me pregunto si ellos, los que no nombro, serían capaces, aunque sea sólo por un día, de ceder a la vida. Si abrirían los brazos con alegría para recibir la metralla de emociones que nos toca soportar por decreto vital; sí quizá tienen la valentía de convertirse en alud cuando nos invoque la tierra. Más aún, sí serían capaces de vivir con libertad marina, es decir, sin capacidad alguna para preveer la voluntad del viento y padecer así, la incertidumbre vitalicia. Pero no padecerla como una enfermedad, sino como la salvación al tedio de lo escrito.
Cuánto se están perdiendo. Yo soy uno más del grupo de los precondenados que se aferran a la piratería emocional, a dudar cada noche de la reaparición del alba, de los que vagan errantes por una ciudad de pecados y de los que ceden al pecaminoso gozo de escuchar, cuando lo dicte la batuta, una nueva partitura de latidos. Soy, en definitiva, un pirata extraño que me permito atracar mi quejumbroso buque en puertos prohibidos aunque los fiscales morales alerten de mi muerte en la hoguera.
Es curioso, pero ya en la distancia puedo oler mis cenizas, puedo imaginar mi corazón tantas veces reparado negarse al fuego, como así hacía en vida cuando lo amenazaba la desdicha. Todavía estoy a tiempo, pero es tarde, he probado el pecado y me gusta. A Prometeo le pasó lo mismo cuando probó el vino y decidió que para que una triste águila le devorase el hígado, que se lo tragase el fruto de la uva, y así se enroló en su feliz alcoholismo. Yo pienso de la misma manera, para que me devore un cielo que cuesta un infierno conseguirlo, que me trague el más bello y cálido de los infiernos. Aunque queme, aunque arda, si es que en el fondo los incendios de alma no son para mi algo nuevo.

2011-01-29T13:38:00.000-08:00

Poco a poco iré poniendo cositas...gracias por entrar.

David Faro

Tristezas fugaces

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